Скрижали
Холодный
ветер хлопает окном,
На
мокрый серый двор ложатся тени.
Скрижаль
моих побед вместилась в том,
Приступим
же к скрижали поражений.
Сползает
плед, глинтвейн давно остыл,
В
пейзаже воет ветер проводами,
Но
цену за размах и мощность крыл
Мы
назначаем в срок и платим сами
Скрестились
интриги, но я не обучена врать
Имен
проигравших не смоет предутренний дождь,
Но
осенью слишком холодные дуют ветра,
Тоскливо
и страшно, но ты все равно не поймешь.
Вода
с покатых крыш стекает в жесть.
И
шепчет: победителей не судят.
Возможно
ли ни разу не жалеть
О
том, чего теперь уже не будет.
Какая
к черту разница в словах –
Извечный
спор: любить ли, быть любимым…
Осенний
ветер воет в проводах –
Так,
вскинув морду, воет он над миром
И
крылья не держат, и ноги не могут идти,
Осенние
птицы затеяли зимний галдеж,
Встречаются
взгляды, и лед остается внутри,
И
катятся слезы, но ты все равно не поймешь.
Молчать.
Смотреть в глаза. И видеть свет.
Чужой
огонь теплей вина и лета.
Согреться,
хоть на миг поправ запрет,
А
после расплатиться и за это,
И
биться в стены, и свалиться в бред,
И
осознать, что все отдали сами…
Мы
все своих виновники побед,
Мы
все немые пленники скрижалей.
Слетает
заброшенный ветер моей высоты,
На
черные пальцы рябин опускается дождь,
В
жестоких скрижалях останется осень и ты,
Рисунки
и песни. Но ты все равно не поймешь.
20.01.2005г.